Árboles que en silencio protestan,
plantas que no encajan en una ciudad llena de personajes.
Personas que no son personas.
Corren por el asfalto sin parar, corren a por el tiempo.
Tiempo que huye, tiempo que aún es libre.
Martes sin sentido que busca final.
El fondo de mi vida en un vaso con restos de leche.
Leche que se cuaja , al igual que la vida.
La vida del martes muere a cada segundo.
Y yo me muero por matarlo.
El día puede ser mejor con una sonrisa y ganas de felicidad.
No hay comentarios:
Publicar un comentario